Baptême du Seigneur

Ésaïe 42, 1-9 — Psaume 29 — Actes 10, 34-43 — Matthieu 3, 13-17

Le très révérend Bertrand Olivier, Doyen et Recteur

Le temps qui suit l’Épiphanie ressemble parfois à une petite machine à voyager dans le temps. Nous n’avons que cinquante-deux dimanches pour parcourir, ensemble, les moments essentiels de l’Évangile—et le calendrier liturgique « avance » parfois rapidement, pour que nous ne perdions pas de vue ce qui compte vraiment.

Dimanche dernier, à l’Épiphanie, Jésus était encore un nouveau-né—reconnu par des étrangers, accueilli par des visiteurs inattendus. Aujourd’hui, pour la fête de son Baptême, il a environ trente ans, pleinement adulte : il partage notre vie humaine, nos émotions, nos désirs, nos besoins, nos déceptions. Et maintenant—au bord du Jourdain—son ministère public commence.

Et voici le cœur de cette fête, le cœur de l’Évangile, peut-être même le cœur de notre foi : avant que Jésus enseigne, avant qu’il guérisse, avant le premier signe, avant les disciples, avant la croix—Dieu le nomme.

« Celui-ci est mon Fils, le Bien-aimé; en lui j’ai mis toute ma joie. »

Ce n’est pas seulement un compliment. C’est une révélation d’identité. Et c’est une proclamation qui renverse beaucoup de choses en nous : l’amour vient avant la performance. Avant que quiconque puisse évaluer Jésus selon la réussite, la popularité, la “bonne religion”, ou l’utilité politique, Dieu dit : Bien-aimé.

Le psaume 29 nous donne comme la bande sonore de ce moment : la voix du Seigneur sur les eaux. C’est un psaume de tonnerre et de majesté—les cèdres qui éclatent, le désert qui tremble—et pourtant il se termine dans la paix : « Le Seigneur donne la force à son peuple; le Seigneur bénit son peuple par la paix. » La même voix qui secoue la création bénit et affermit le peuple de Dieu. Sur les eaux, Dieu parle force. Sur les eaux, Dieu parle paix. Sur les eaux, Dieu parle amour.

Pour sentir le choc de Jésus qui s’avance, il faut garder en vue Jean le Baptiste. Jean est à la charnière entre l’ancienne et la nouvelle alliance—enraciné dans la tradition prophétique d’Israël, et pourtant tout entier tourné vers Celui qui vient. Les Évangiles le dépeignent comme un homme d’une vérité tranchante, sans compromis, et étrangement attirant. C’est lui qui dit qu’il n’est pas digne de délier la courroie de la sandale du Messie.

On peut imaginer la scène : Jean, incontestablement excentrique, dans le Jourdain—appelant les gens dans l’eau, les appelant à la vérité. L’eau avait déjà un sens profond dans la vie juive : pratiques de purification, bains rituels, le mikvé comme signe de purification et de recommencement. Jean rassemble des foules assoiffées d’un nouveau départ—des personnes fatiguées de compromis, fatiguées de l’occupation, fatiguées d’une religion trop confortable avec le pouvoir. On vient de tous horizons : les respectables et les suspects, les pratiquants et les chercheurs, ceux qui ont blessé et ceux qui ont été blessés. On vient parce qu’on veut se retourner—se repentir—vivre autrement.

Et puis Jésus arrive.

Jean est déconcerté. Ce n’est pas ce qu’il attend. S’il y a quelqu’un qui devrait baptiser, c’est Jésus. S’il y a quelqu’un qui devrait rester à distance, c’est le Messie. Jean proteste—parce qu’il pressent, à juste titre, que l’ordre habituel des choses est en train d’être renversé.

Mais Jésus insiste.

Pourquoi ? Pas pour cocher une case religieuse. Pas pour faire un geste de relations publiques. Jésus insiste parce que c’est ainsi que l’œuvre de Dieu commence : en entrant dans la file humaine, et non en se plaçant au-dessus d’elle. Jésus ne commence pas par la distance. Il commence par la solidarité. Il se tient parmi celles et ceux qui confessent leur besoin, qui désirent une vie nouvelle, qui demandent la miséricorde—et il refuse d’être séparé d’eux.

Et alors, en sortant de l’eau, quelque chose s’ouvre.

Les cieux s’ouvrent. L’Esprit descend comme une colombe. La voix dit : « Celui-ci est mon Fils Bien-aimé; en lui je trouve toute ma joie. »
Ce n’est pas seulement une expérience intérieure pour Jésus. C’est une déclaration publique : celui qui se tient dans le fleuve est celui par qui Dieu fera passer sa vie au monde. Et remarquez : cette voix relie Jésus à l’Écriture—en particulier à Ésaïe.

« Voici mon serviteur, je le tiens par la main, j’ai plaisir à l’avoir choisi. J’ai mis mon Esprit sur lui pour qu’il libère les peuples selon le droit que j’instaure.»

Le serviteur d’Ésaïe est doux, stable, persévérant : il ne crie pas, il n’écrase pas le roseau plié, il n’éteint pas la lampe qui faiblit. Et pourtant il n’est pas passif : c’est une justice qui tient bon, une espérance qui dure : « Il ne faiblira pas, il ne se laissera pas abattre, jusqu’à ce qu’il ait établi le droit sur l’ensemble du monde. »

Ainsi, le baptême révèle Jésus comme Bien-aimé et Oint—et ces deux réalités vont ensemble. L’amour de Dieu n’est pas une fuite hors du monde; c’est la force qui nous y envoie. L’Esprit ne descend pas pour donner à Jésus une aura; l’Esprit descend pour lancer une mission.
C’est pourquoi la lecture des Actes est si importante aujourd’hui. Ce n’est pas une note de bas de page : c’est l’onde de choc du baptême qui se propage.

Dans les Actes, nous surprenons Pierre dans la maison de Corneille—un centurion romain, un païen, un “extérieur” selon les catégories habituelles. Corneille est pieux, généreux, homme de prière. Et Pierre a été bouleversé par une vision qui l’oblige à comprendre que Dieu fait quelque chose de plus grand que ce que la communauté croyait possible.

Pierre dit, tout simplement : « Je comprends en vérité que Dieu ne fait pas de favoritisme. » Et il proclame l’histoire de Jésus en commençant précisément par ce moment—le baptême au Jourdain, l’onction de l’Esprit, Jésus allant de lieu en lieu « faisant du bien », sa mort et sa résurrection, et le pardon offert « à quiconque croit ».

Vous voyez ce qui se passe ? Le Fils Bien-aimé entre dans l’eau—et le cercle s’élargit. L’Évangile ne reste pas à l’abri à l’intérieur des frontières du “nous”. Il rejoint Corneille et sa maison. Il va là où Pierre n’aurait jamais imaginé aller. L’Esprit devance les certitudes de l’Église. Le baptême devient non pas une récompense pour les déjà-approuvés, mais le signe que Dieu est en train de créer un peuple nouveau là où il y avait des murs.

Et cela nous conduit—très naturellement—à nous-mêmes.

En ce jour où nous célébrons le baptême de Jésus, nous pensons aussi à notre propre baptême : aux promesses que nous avons faites, ou à celles qui ont été faites pour nous quand nous n’avions pas encore les mots. Dans un instant, nous renouvellerons ces promesses.

Mais disons-le clairement : le baptême n’est pas simplement le prélude à une fête. Ce n’est pas une police d’assurance pour l’au-delà. Le baptême, c’est la revendication de Dieu sur toute notre vie.

• Persévérer dans l’enseignement des apôtres et dans la communion fraternelle, dans la fraction du pain et dans les prières.
• Résister au mal, et lorsque nous tombons dans le péché, nous repentir et revenir vers le Seigneur.
• Annoncer, par nos paroles et par nos actes, la Bonne Nouvelle de Dieu en Christ.
• Chercher et servir le Christ en toute personne, en aimant notre prochain comme nous-mêmes.
• Lutter pour la justice et la paix parmi tous les peuples, et respecter la dignité de chaque être humain.
• Et, de plus en plus explicitement aujourd’hui : honorer l’intégrité de la création de Dieu.

C’est exigeant. La vie baptismale n’est pas pour les cœurs timides. Le baptême nomme un mouvement de mourir et de ressusciter—un retournement quotidien, loin de la cruauté et du cynisme du monde, vers la guérison et l’espérance de Dieu.

Et nous n’avons pas besoin de chercher loin pour voir combien cela peut coûter. Cette semaine, à Minneapolis, la mort de Renée Nicole Good lors d’une opération des services d’immigration américains a bouleversé une communauté et a suscité de la peine, de la colère et des manifestations bien au-delà de cette ville.

Quelles que soient nos positions politiques, nous reconnaissons ici quelque chose de profondément “baptismal” : la lutte pour la dignité humaine; la peur qui transforme les voisins en menaces; la tentation de répondre à la force par la force; et la soif de justice, de vérité, et de paix. Dans des moments comme celui-là, les promesses du baptême cessent d’être de simples “mots d’église” : elles deviennent des choix réels sur la manière de vivre—dire la vérité, protéger les vulnérables, refuser la déshumanisation, et pratiquer le courage sans haine.

Mais la vie baptismale n’est pas seulement exigeante. Elle est aussi joyeuse. Parce que le baptême dit une vérité que le monde essaie souvent d’étouffer : Dieu agit. L’Esprit souffle encore. L’amour n’est pas naïf—il est fort. Et même lorsque le mal paraît bruyant et sûr de lui, il n’est pas ultime.

Le baptême nous donne aussi l’espérance parce qu’il place notre vie à l’intérieur de la vie du Christ : même face à la mort, nous vivons tournés vers la résurrection. Même lorsque les ténèbres se resserrent, la voix sur les eaux continue de bénir. Le Seigneur donne la force à son peuple; le Seigneur bénit son peuple par la paix.

Alors aujourd’hui, en renouvelant nos vœux baptismaux, entendons à nouveau ce qui est vrai avant tout le reste : tu es bien-aimé, tu es bien-aimée. Non pas parce que tu as été parfait. Non pas parce que tu l’as mérité. Non pas parce que tu as prouvé ta valeur. Mais parce que Dieu, en Christ, a choisi de se tenir avec l’humanité dans les eaux—et d’attirer l’humanité dans la vie même de Dieu.

Et ensuite, à partir de cet amour, nous sommes envoyés.

Tous sont invités. Tous sont accueillis. Tous sont appelés. Et ensemble—avec l’Esprit, avec le Fils Bien-aimé—nous sommes rendus capables de démasquer et de défaire la logique de l’empire—non par la violence ni par l’oppression, mais par la puissance de l’amour : un amour généreux, exigeant, et transformateur, pour la création de Dieu et pour chaque prochain.

Amen.