Voyant les saints

Le dimanche de la Toussaint

La Rev. Dre Deborah Meister


Le 1er novembre 1997 (dix-neuf cent quatre-vingt dix-sept), j’ai passé la soirée à une répétition de la chorale, en pratiquant les morceaux de musique que nous allions chanter pour le dimanche de la Toussaint. Nous avons chanté Il y a un baume en Gilead (le spiritual préféré de mon beau-père) et la version de Stanford du texte classique de la Toussaint : “Les âmes des justes sont entre les mains de Dieu, et aucun tourment ne peut jamais les toucher. Aux yeux des insensés, ils semblent être morts,… mais ils sont en paix. ” (Sagesse 3:1-3) Quand je suis rentrée chez moi, le téléphone a sonné, et j’ai appris que pendant que nous chantions sur la traversée du Jourdain, mon beau-père l’avait fait. Ce soir-là, j’ai pris un vol de nuit pour rentrer à Washington et je suis descendu en ville le matin d’une journée d’automne parfaite. Un ciel bleu cristal brillait sur les feuilles flamboyantes de l’automne, et j’ai été submergé par l’injustice de tout cela : qu’il y ait un jour aussi beau, et que mon beau-père n’en fasse pas partie. C’était ma première expérience réelle de l’ambiguïté de la mort.

Le poète Henry Vaughan capture ce sentiment lorsqu’il écrit,

Ils sont tous partis dans le monde lumineux !
Et moi seul, je m’attarde ici ;
Leur mémoire même est belle et lumineuse,
Et éclaircisse mes tristes pensées ….

Pour moi, ces lignes reflètent la nature douce-amère de la Toussaint, lorsque nous nous souvenons de ceux qui nous aimons mais que nous ne voyons plus, et que nous essayons de garder l’espoir de les revoir. Cette année, ils sont si nombreux : nous célébrons cette fête en pleine pandémie, et même si certains d’entre vous ne connaissent pas les personnes qui sont mortes, nous savons qu’elles sont mortes, et cette connaissance est une blessure en soi. Et en plus de tout cela, les lignes de Vaughan parlent aussi de la situation difficile de ceux qui sont confinés chez eux, attendant seuls dans leur maison alors que d’autres, dans leur communauté, peuvent vivre moins limitées. Néanmoins, comme les vivants et les morts qui forment la Communion des saints, nous sommes liés les uns aux autres par des liens d’amour qui nous entourent toujours, même lorsque nous ne pouvons pas les sentir ou les voir.

Pendant ces mois d’isolement, j’ai été soutenu par la vision de vos visages sur mon écran d’ordinateur chaque semaine. Cela m’a fait prendre conscience de qui vous êtes, et de qui manque, et me fait me demander qui je fais et ne fais pas entrer dans mon cercle d’amour. C’est là que les saints prennent toute leur place : ils nous aident à imaginer la sainteté, et cela a un impact sur la façon dont nous recevons les autres et ce que les autres nous offrent. Si nous pensons que les saints doivent être doux et humbles, nous rejetons les gens qui ne le sont pas. Si nous incluons les prophètes dans notre canon, nous pourrions accueillir quelqu’un qui défie notre monde. Si nous réalisons qu’Augustin n’était pas en Afrique, mais de l’Afrique, cela pourrait changer notre compréhension des racines de notre foi et de la façon dont les cultures plus tardives s’y intègrent.

Qu’est-ce qu’un saint, d’ailleurs ? Un saint est une personne qui a été transformée par la grâce de Dieu afin de pouvoir vivre dans la sainteté de vie. Nous parlons souvent d’eux comme de personnes de grand amour, et c’est vrai. Mais aujourd’hui, j’aimerais ajouter à cela : un saint est une personne qui s’engage fondamentalement pour la vérité. Et pas n’importe quelle vérité : la vérité de Dieu. Depuis la fin du XIXe siècle, il est à la mode dans les milieux chrétiens libéraux de parler de différents registres de vérité : la vérité scientifique, la vérité économique, la vérité psychologique, la vérité qui est révelée par nos propres expériences. Personnellement, je pense que nous n’aurions pas dû céder ce terrain.Toute vérité vient de Dieu, et, en fin de compte, elle tient ensemble, tout comme tous les gens viennent de Dieu, et nous devons tenir ensemble. Lorsque les vérités semblent s’opposer, le problème ne réside pas dans les faits, mais dans notre compréhension.

Permettez-moi d’être clair : je ne prétends pas, comme une fondamentaliste, que les mots de la Bible, compris littéralement, doivent être le test de tout le reste. Je veux dire que la loi de Dieu est la justice, l’amour, la paix et la mutualité, et chaque fois que nous interprétons notre vie ou notre monde d’une manière qui ne favorise pas ces objectifs, nous nous trompons. Il est possible (même simple) de concilier la physique subatomique avec notre foi ; concilier l’existence d’une bombe atomique est beaucoup plus problématique. Le problème n’est pas la structure du monde, mais l’usage que nous en faisons.

Lorsque nous disons “Dieu est amour”, nous faisons une affirmation qui est vraie, mais qui est spongieuse. Lorsque Jésus dit : “Je suis le Chemin, la Vérité et la Vie” (Jean 14:6), il nous invite à entrer dans un chemin de disciple (le Chemin) et de discipline (la Vérité), qui donne la Vie. Ces compréhensions ont besoin l’une de l’autre, et nous avons besoin des toutes les deux. Luis de Bernières a écrit, “L’amour est une folie passagère. Il éclate comme un tremblement de terre puis s’effondre. Et lorsqu’il s’apaise, vous devez prendre une décision. Vous devez travailler pour savoir si vos racines sont devenues si liées qu’il est inconcevable que vous vous sépariez un jour. Car c’est cela, l’amour. L’amour, ce n’est pas l’essoufflement, ce n’est pas l’excitation, ce n’est pas la promulgation de promesses de passion éternelle. Ça, c’est simplement être amoureux, ce que chacun d’entre nous peut se convaincre d’être. L’amour lui-même est ce qui reste lorsque être amoureux a brûlé”.

Ce choix d’aimer est crucial : il nous fait à sa propre image. Sainte Claire d’Assise a dit : “Nous devenons ce que nous aimons et ce que nous aimons façonne ce que nous devenons. Si nous aimons des choses, nous devenons une chose. Si nous n’aimons rien, nous devenons rien. L’imitation n’est pas une imitation littérale du Christ, elle signifie plutôt devenir l’image de l’être aimé, une image révélée par la transformation. Cela signifie que nous devons devenir des réceptacles de l’amour compatissant de Dieu pour les autres”.

Au cours d’une vie vécue dans l’ouverture à Dieu, la vérité de Dieu nous dépouille de tout ce qui n’est pas en accord avec l’amour. C’est peut-être l’une des raisons pour lesquelles nous faisons tant de choses pour garder Dieu à distance (et je m’inclus moi-même). Nous aimons nos dérobades ! Nos vies confortables, notre liberté de donner un peu, notre paix avec notre propre impuissance. Àu niveau profond, beaucoup d’entre nous ont le sentiment que si nous laissons Dieu s’approcher trop près, il pourrait nous enlever ces choses. La difficulté pour devenir un saint n’est pas que nous ne soyons pas assez bons ; la grâce de Dieu suffit pour guérir notre faiblesse. La difficulté est que la plupart d’entre nous ne veulent pas être transformés aussi profondément ! Jésus peut déclarer : “Heureux les pauvres en esprit”, mais personellement, je préfère être spirituellement riche ! Et le reste de ses bénédictions ne sont pas très attrayantes non plus : nous ne voulons pas faire le deuil, avoir faim ou soif de justice, être injuriés ou persécutés — même si beaucoup d’entre nous ont goûté à ces choses au cours de cette dernière année difficile. Chacun de ces éléments est une condition douloureuse, et non une forme évidente de bénédiction. Le chemin de Jésus n’est pas si invitant que cela pour nous.

L’amour de Dieu est dangereux; il nous brise à tout ce qui n’est pas amour. Il a cloué Jésus sur la croix, ce qu’aucun fer n’aurait pu faire, mais seulement son désir de mettre fin à nos souffrances. Et cet amour pour le peuple de Dieu est la Croix qu’il nous est demandé de porter. Les saints sont les personnes qui permettent à leur cœur de se briser, encore et encore et encore.

Saint Jean écrit : “Voyez quel amour le Père nous a donné, pour que nous soyons appelés enfants de Dieu… Bien-aimés, nous sommes les enfants de Dieu maintenant ; ce que nous serons n’a pas encore été révélé. Ce que nous savons, c’est ceci : quand il sera révélé, nous serons comme lui, car nous le verrons tel qu’il est”. (I Jean 3, 1-3) Nous qui aimons Jésus, nous deviendrons comme Jésus. Nous pourrions finir comme Jésus.

Mais bien sûr, Jésus n’était pas la Croix. Il a choisi de la porter, mais il était lui-même amour, joie, lumière, communauté, rire, sagesse, tendresse, patience et constance. Il était la lumière qui ne peut être éteinte, la vie qui ne peut mourir. Nous voyons cette étonnante résilience dans la vie de chacun des saints dont nous entendrons parler dans la liturgie d’aujourd’hui, des hommes et des femmes qui ont fait face directement à les difficultés de leur époque, mais qui ont répondu avec créativité et vigueur parce qu’ils étaient enracinés dans la bonté et l’amour de Dieu.

Mes amis, l’espérance qui est née en eux est là pour chacun de nous aussi. Nous vivons peut-être une époque sombre et désorientant, mais la grâce de Dieu nous a été donnée. Nous pouvons choisir de ne pas prendre le chemin de l’indifférence. Nous pouvons choisir de nous mettre en danger et de mettre notre cœur en jeu. Nous pouvons vivre dans la justice et la paix, l’amour et la mutualité, autant que ces choses deviennent réelles dans nos relations et se répandent au-delà de nous dans le tissu de ce monde. Nous pouvons faire ce choix, parce que ces choses sont déjà dans ce monde, et lorsque nous marchons sur ces chemins, nous constatons qu’ils ont déjà été creusés profondément dans la terre par les empreintes de ceux qui nous ont précédés. Et l’amour de Dieu nous a précédé, en nous créant, en nous soutenant, en nous guidant et en nous gardant dans la vie. Comme le dit saint Pierre : “Vous ferez bien d’y être attentifs comme à une lampe qui brille dans un lieu obscur, jusqu’à ce que le jour se lève et que l’étoile du matin se lève dans vos cœurs. (II Pierre 1:19)

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