Remplis de grâce

La fête de Sainte Marie la Vierge

La Rev. Dr. Deborah Meister

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Si vous voyagez sur la côte occidentale de la Turquie, à peu près à mi-chemin, vous arriverez aux ruines d’Ephèse, un port important dans l’ancien monde où l’apôtre Paul a fondé l’une des premières communautés chrétiennes. L’ancienne Ephèse était immense – environ deux cents cinquante mille personnes se rassemblaient autour d’une colonnade centrale en marbre bordée de monuments. À l’extérieur de la ville, sur une colline poussiéreuse, un petit panneau bleu vous indique la direction de Meryem Ana Evi, la maison de la Mère Marie, qui, selon la légende, fut la dernière demeure de la Vierge Marie, qui est commémorée aujourd’hui. Personne ne sait, bien sûr, si c’était vraiment sa maison, bien que les fondations du bâtiment soient du bon âge. Elle est située près de la basilique de Saint-Jean, qui abrite la tombe de Saint-Jean l’Évangéliste, à qui Jésus a confié sa mère de la Croix. C’est une légende attrayante : que le jeune disciple a pris Marie comme mère et l’a amenée dans un lieu sûr où leurs cœurs meurtris et ressuscités pourraient avoir un peu de temps pour guérir.

Je pourrais utiliser cet espace moi-même, en ce temps de contusions ; je suppose que vous le pourriez aussi. Un lieu de paix et le doux bruit du vent dans les oliviers. Et donc aujourd’hui, alors que nous considérons Marie, je veux commencer à la fin de sa vie.La partie où elle n’est pas une belle jeune vierge, mais une vieille bique, vivant loin de sa patrie parmi des étrangers – et avec un étranger qui a pris la place de famille. Nous ne savons pas comment elle a passé ses journées, bien que nous puissions le deviner. L’Écriture la dépeint comme une femme de prière – une femme qui, lorsque les anges, les bergers et les rois se présentaient pour la naissance de son enfant, « méditait ces choses dans son cœur ». Une femme de foi, qui, lorsque le mariage auquel ils assistaient manqua de vin, commanda à son fils d’en faire davantage. Une femme d’endurance qui se tenait au pied de la croix, regardant son fils mourir.

C’est là que je l’ai rencontrée pour la première fois :: debout à côté d’un lit d’hôpital avec une femme qui regardait son fils mourir. La femme m’a demandé de prier. Jusqu’alors, j’avais eu peu de patience avec Marie : les statues étaient trop sentimentales, les légendes trop exagérées, la dévotion un peu trop semblable à la révérence qu’on ne doit rendre qu’à Dieu. Mais en me tenant près de ce lit d’hôpital, j’ai réalisé qu’elle était la seule personne dans les Évangiles qui pouvait toucher la douleur de cette mère – pouvait la toucher parce qu’elle avait gardé la même triste veillée. Je lui ai donc demandé d’intercéder pour cette mère et pour son fils, afin d’ajouter une grâce à ce que rien ne pouvait réparer.

La grâce, bien sûr, est toujours donnée à ce qui ne peut pas être réparé – les choses qui peuvent être réparées en termes humains n’ont pas besoin de la guérison de Dieu. C’est ce que nous disons lorsque nous invoquons le nom de Marie : « Salut, Marie, pleine de grâces » – nous affirmons qu’elle est remplie de l’amour qui recolle le monde déchiré. Tant en elle-même que dans l’enfant qu’elle a porté, qui était l’Amour fait chair. Au Moyen-Âge, on faisait des tabernacles en forme de la Vierge, avec l’Eucharistie dans le ventre où se trouvait l’Enfant. Remplis de grâce, en effet.

Le prophète Jérémie écrit, dans l’une des lectures utilisées pour la prière du soir de cette fête, « Il a trouvé grâce dans le désert, le peuple de ceux qui ont échappé à l’epée; Israël marche vers son lieu de repos. De loin l’Éternel se montre à moi: Je t’aime d’un amour éternel; C’est pourquoi je te conserve ma bonté.  » (Jer 31, 2-3). Je t’aime d’un amour éternel – mais pas d’un amour qui empêchait l’épée. Le Seigneur parle à un vestige, à ce qui reste après que toute autre raison d’espérer soit morte. L’image ici est un refuge contre le naufrage – un refuge et un espoir, car il continue : « Je te rebâtirai encore, et tu seras rebâti… Poussez des cris de joie .. car le Seigneur a racheté Jacob et l’a délivré de la main d’un trop fort pour lui…. Ils accourront vers les biens de l’Éternel, le blé, le moût, l’huile… Leur âne sera comme un jardin arrosé, et ils ne seront plus dans la souffrance” (Jer 31, 7,12) La promesse ici n’est pas que le peuple de Dieu mènera une vie sûre, une vie paisible ; c’est que le chagrin n’aura pas le dernier mot, qu’on leur donnera une nouvelle vie, un nouveau foyer, même lorsque ce qu’ils aimaient aura été balayé. Qu’ils soient aimés d’un amour éternel (même s’il peut sembler qu’ils ne le soient pas.)

La Marie qui se tenait au pied de la croix n’était pas moins la bien-aimée de Dieu que la fille mince à laquelle l’ange s’était agenouillé. Tel est le mystère au cœur de notre vie, celui que nous devons réapprendre en cette période de vaches maigres. Il est facile de se sentir dépassé par ce que nous confrontes : changement climatique, Covid, isolement, décisions difficiles sur la façon de travailler, de pratiquer le culte, d’éduquer les enfants. Mais l’amour de Dieu nous a été donné, et il est assez robuste pour résister à tout. Je pense que, souvent, ce n’est pas ce que l’on ressent. Nous berçons notre foi comme un nouveau-né, nous essayons de la protéger contre les dures réalités et les questions brûlantes qui (nous le craignons) pourraient la faire s’effondrer, nous faire perdre la foi. Mais les évangiles montrent clairement que Jésus n’était pas seulement un tendre enfant, il était aussi cloué sur la croix. Et cela signifie que nous, comme Marie, nous pouvons le chercher là – non seulement dans la douceur rose et blanche, mais au milieu de tout ce qui est le plus terrible dans notre vie. Il a été là. Il a porté notre douleur. Il le sait.

L’écrivain Nora Gallagher raconte une époque où elle a accepté de servir de mandataire médicale à son ami Ben, qui était mourant. Elle s’imaginait qu’elle pouvait travailler avec grâce, qu’elle pouvait consulter les autorités médicales de manière réfléchie, prendre des décisions calmes et raisonnées. Elle écrit : « Je n’ai pas imaginé ce qui s’est passé. Au lieu de ce couloir antiseptique, je me suis assise dans le salon de Ben, en proie au décalage horaire, en me pelletant de la nourriture chinoise dans la bouche, ma propre maison jonchée de linge sale et de litières de chat usagées….Je n’avais pas imaginé être si fatiguée que je voulais que Ben se dépêche de mourir. En bref, j’avais imaginé une meilleure version de moi-même. Au lieu de cela, j’étais la même femme défectueux. À cette époque, j’ai appris que tout est de Dieu : mon moi en haillons, mon linge sale, mon incapacité déchirante à être parfaite pour Ben. Tout est de Dieu : la honte, le suicide, la mort assistée, le sida. Parce que Dieu est dans tout, on peut le trouver dans tout, parce que – j’en suis devenu convaincu – je n’aurais pas survécu ces temps-ci… sans Dieu. Dieu n’est pas trop bon pour traîner avec des femmes souffrant du décalage horaire et ayant des litières pour chats dans leur salle à manger, ou avec des hommes mourant du sida, ou encore avec quelqu’un cloué à une croix dans l’humiliation. Dieu n’est pas trop bon pour rien ».1

Peut-être c’est un blasphème d’attacher ces mots à Marie, Theotokos, Mère de Dieu. Mais j’ai le sentiment qu’elle serait bien à l’aise en eux. Non pas parce que c’est une femme parfaite qui a de la compassion pour notre faiblesse, mais parce que, d’après ce que nous savons d’elle, elle a été poussée à ses limites, elle aussi. Concevoir un enfant sans père, fuir vers une maison sûre pendant que l’enfant grandit dans son ventre, donner naissance dans des conditions de pauvreté et de saleté, fuir un gouvernement corrompu vers une terre étrangère, par tous les moyens possibles ; se marier avec le seul gars qui vous aura, élever un enfant, aimer un enfant, voir cet enfant condamné à mort pour un crime qu’il n’a pas commis – ce ne sont pas des choses inhabituelles. Nous les voyons tout autour de nous – chez la réfugiée, la mère adolescente, la femme racialisée qui essaie de protéger son fils du danger. Marie a dû être effilochée, comme eux ; désespérée, comme eux ; sale, effrayée, affamée, comme eux. Et résistante, aussi, comme eux. Elle a chanté ces choses en Jésus quand il était enfant, des chants qui promettaient que le mal n’aurait pas le dernier mot. Elle a chanté sur les affamés qui sont nourris, sur les pauvres qui sont sortis du tas d’ordures, sur un Dieu qui nous aime d’un amour éternel. C’est la force de l’histoire de Marie : elle porte notre humanité usée, effrayée, meurtrie et aussi notre résilience jusqu’au cœur de Dieu.

Je ne crois pas que Marie ait fait des choix parfaits, pas plus que nous. Je crois que, confrontée aux complexités d’un monde devenu étrange, elle a tremblé, tout comme nous.Je crois que, par moments, elle a dû se sentir vide d’espoir, qu’elle a dû regarder à l’horizon pour une fin qui ne semblait pas devoir arriver. Mais je sais aussi qu’elle était remplie de grâce, soutenue par la grâce, capable de la transmettre même, aussi en haillons qu’elle fût. Marie était aimée d’un amour éternel – et nous aussi, mes amis. Nous le sommes aussi.


1. Nora Gallagher, Things Seen and Unseen.

Commentaire (1)

  1. Répondre
    Raymonde says:

    Merci Deborah pour ce beau texte. J’aime pouvoir le lire et le méditer à mon rythme. Je retiens surtout les phrases suivantes: « les évangiles montrent clairement que Jésus n’était pas seulement un tendre enfant, il était aussi cloué sur la croix. Et cela signifie que nous, comme Marie, nous pouvons le chercher là – non seulement dans la douceur rose et blanche, mais au milieu de tout ce qui est le plus terrible dans notre vie. Il a été là. Il a porté notre douleur. Il le sait. »
    J’ai aussi compris que l’Église anglicane considère le 15 août comme étant la fête de Marie alors que l’Église catholique considère le 15 août comme l’Assomption, un dogme que je n’ai jamais accepté.

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