le Christ Jésus est devenu petit pour nous

En me demandant ce que je désirais vous dire aujourd’hui, je me suis souvenu de quelque chose de mon enfance. Chaque année, ma mère ou mon père m’emmenait à la grande parade de Thanksgiving Day à New York. Mon père me hissait sur ses épaules pour que je puisse voir par-dessus la foule, puis nous regardions avec admiration les chars et les fanfares qui passaient. C’était pour moi un moment de joie totale. Mais plus tard ce jour-là, les rues étaient vides : les gens se dispersaient, les animaux disparaissaient, les emballages de bonbons et les ballons déchirés soufflaient dans les gouttières. La joie, en son temps, avait été réelle, et elle allait revenir. Mais la question que le dimanche des Rameaux a posée aux disciples est la même que celle qu’il nous pose :Suivrez-vous encore Jésus quand le spectacle sera terminé ?

Cette question est évidemment pertinente pour nous cette année, peut-être d’une manière jamais vue auparavant, car c’est un dimanche des Rameaux pas comme les autres. D’habitude, nous défilons autour de la cathédrale, en agitant les palmiers, en les tissant en croix, puis en les glissant tranquillement dans nos poches pour bénir nos maisons pour l’année à venir. Cette année, nous sommes chez nous, et les seuls paumes que nous avons sont ceux avec lesquels nous sommes nés. Ceux qui ont été faits à l’image de Dieu.

Cette semaine, en particulier, j’ai senti un tournant dans notre communauté : la réalité de notre situation se fait sentir. J’ai entendu de nouveaux mots dans nos conversations : Anxiété. La peur. Inquiétude – s’inquiéter de ceux que nous aimons, de savoir si nous aurons des emplois, de l’impact économique de tout cela, de savoir s’il y aura assez de nourriture. De savoir dans quel monde nous retournerons, quand nous pourrons y retourner. Et autour de tout cela, l’incertitude pure et simple avec laquelle nous vivons tous : combien de temps cela durera-t-il ?

Le dimanche des Rameaux marque un tournant similaire dans le ministère de Jésus, le début de la transition de l’acclamation et du succès vers la distance, l’isolement et la peur. Dans l’évangile de Matthieu, cela se passe à une vitesse vertigineuse : Jésus entre à Jérusalem, acclamé par la foule ; il se dirige vers le Temple et jette les changeurs ; le ton s’assombrit et les ombres commencent à s’accumuler. Personne n’aime que son monde soit bouleversé, et les prêtres du Temple ne font pas exception.

Vu du point de vue humain, la transition est brutale. Depuis le début de son ministère public, la renommée de Jésus n’a cessé de croître. Il est passé de l’appel de quelques personnes, une ou deux à la fois, à la collecte de foules énormes ; elles affluaient vers lui pour la guérison, pour l’enseignement, pour le pain. Il est salué comme un prophète, comme le retour d’Elie, et même comme le Messie tant attendu. Et lorsqu’il entre à Jérusalem, il le fait en tant que roi. Un roi étrange, sans doute, monté sur un âne plutôt que sur un coursier, mais un roi promis dans l’Écriture : doux et monté sur un âne.

Mais d’un point de vue divin, ce qui nous semblait être le sommet de la réussite était en fait un formidable acte de vidange, ce que les théologiens appellent la kénose. Ce Jésus que les foules ont suivi, ce Jésus qu’elles ont monté sur un âne et pour lequel elles ont agité des rameaux, n’était autre que le Roi des Cieux. Saint Paul nous rappelle que tout le ministère terrestre de Jésus était un processus de rétrécissement : « Que le même esprit soit en vous que celui qui était dans le Christ Jésus, qui, bien qu’il ait pris la forme de Dieu, n’a pas considéré l’égalité avec Dieu comme quelque chose à exploiter, mais s’est vidé lui-même, prenant la forme d’un esclave, naissant à l’image de l’homme. Et se trouvant sous une forme humaine, il s’est humilié et est devenu obéissant jusqu’à la mort – même la mort sur une croix ». (Phil 2, 5-8) Et ainsi, la diminution que nous constatons après aujourd’hui, les pas ombragés que nous marchons avec Jésus en cette dernière semaine de sa vie terrestre, fait partie intégrante de ce qui précède : en toutes choses, le Christ Jésus est devenu petit pour nous, afin que nous puissions grandir en lui. Ce n’est pas la gloire du Christ, mais son offrande personnelle qui a permis à Dieu de nous toucher, et à nous de toucher le Fils de Dieu.

Que signifie donc devenir petit ?

Simplement ceci : face à un monde brisé, Jésus a permis qu’il le brise. Il n’a pas cherché le danger, mais il n’a pas non plus voulu se tenir à l’écart de la souffrance du monde.

Jon Sobrino écrit que le travail fondamental d’un chrétien est le pardon de la réalité, ce qui signifie qu’il accepte le monde tel qu’il est tout en travaillant à sa conversion. S’aimer les uns les autres et aimer ce monde, même quand nous sommes brisés, et les aimer assez férocement pour les appeler à sortir de leur brisure et à se rassembler en quelque chose de plus entier. Il écrit : « Le pardon chrétien de la réalité signifie aussi prendre son poids… se laisser affecter par [les pauvres et] leur pauvreté, et partager leur faiblesse… surmonter les mécanismes que nous utilisons pour nous défendre de la réalité ».

C’est l’œuvre que Jésus a entreprise dans son Incarnation, et plus visiblement cette semaine, que nous commençons aujourd’hui. Depuis le dimanche des Rameaux jusqu’à la fin de sa vie, le Christ n’a accompli aucun miracle – sauf le miracle de son amour pour nous. Saint Paul écrit : « Le Christ s’est fait pauvre pour nous, afin que, par sa pauvreté, nous devenions riches ». (2 Cor 8,9) Il entre dans nos luttes, assume notre faiblesse et notre vulnérabilité, refuse d’utiliser sa puissance divine, refuse de se défendre contre nos machinations, notre faim de pouvoir, notre envie, notre malice, notre cruauté, même de notre mort. Il nous laisse le briser.

Et nous, nous qui cherchons à marcher sur ses traces, nous ne pouvons pas nous séparer les uns des autres. L’appel du Christ n’est pas de nous construire des maisons agréables, mais d’entrer dans la souffrance du monde assez profondément pour qu’elle devienne pour nous ce qu’elle est pour Dieu : intolérable. Et ensuite de travailler à sa transformation. Debie Thomas écrit : « Prendre une croix comme le fait Jésus, c’est se tenir, toujours, au centre blanc et chaud de la douleur du monde. Non seulement pour regarder dans la direction générale de la souffrance et s’en éloigner, mais pour y demeurer… Se charger de la croix signifie reconnaître le Christ crucifié dans chaque âme et corps souffrant qui nous entoure, et consacrer nos énergies et nos vies à soulager cette douleur – quel qu’en soit le prix ». Aucun de nous, bien sûr, ne peut porter une croix comme Jésus l’a fait. Lui seul peut s’identifier totalement à notre souffrance. Mais nous ne pouvons pas non plus refuser d’y prendre part. En ce sens, cette Semaine Sainte brisée est un moment profondément christique : confronté de front à notre vulnérabilité aiguë, chacun de nous a choisi de devenir petit pour le bien de son voisin.

Cette offrande sacrificielle – une offrande faite non pas à partir de notre capacité mais de notre faiblesse, dans les limites de notre chair – est toute l’offrande que nous avons à faire en fin de compte. Lorsque nous sommes forts, nous pouvons verser sur les pieds de Jésus toutes nos richesses : notre musique, nos fleurs, notre poésie, notre beauté, notre habileté. Mais lorsque nous sommes rendus, pour un temps, pauvres, qu’avons-nous à nous offrir les uns aux autres, sinon notre cœur ? Et qu’est-ce que le Christ nous offre, sinon son propre cœur ?

Il y a une histoire que je voudrais partager avec vous : une histoire de plus, un jour qui en a peut-être trop. Il s’agit d’un groupe de chrétiens qui avaient été faits prisonniers en Amérique du Sud. Ils avaient été emprisonnés pour leur foi, et il leur était strictement interdit de prier, de lire la Bible, de vivre d’une manière qui les marquait en tant que chrétiens. À l’approche de Pâques, ils aspiraient à communier, à partager le pain et le vin une fois de plus avant le déroulement d’un avenir qu’ils ne connaissaient pas et en lequel ils ne pouvaient avoir confiance. C’est ainsi qu’ils se rassemblèrent ce matin-là dans la prison, entourés d’un grand groupe de leurs codétenus, qui leur avaient proposé de rire, de bavarder, de jouer aux cartes et de faire tellement de bruit que les gardiens ne pouvaient pas voir ce qui se passait.

Et les chrétiens ont baissé la tête et ont prié ; ils ont prié pour ceux qu’ils aimaient et pour les uns et les autres. Ils priaient pour ceux qui étaient en prison et pour tous ceux qui étaient piégés ou accusés à tort ou condamnés à mort sans raison. Et quand le murmure des noms s’est éteint, le prêtre qui était parmi eux a prié les Paroles de l’Institution. Il n’avait ni pain, ni vin, et quand il arriva dans cette partie, il étendit simplement ses mains vides et dit : « Ceci est mon corps, donné pour vous ». Et il passa l’Hostie imaginaire d’une paume à l’autre, main sur main, puis il souleva un calice imaginaire en disant : « Ceci est mon sang, donné pour vous. » Et ils n’avaient rien… rien ! — sauf le corps et le sang du Christ, non pas trouvés ce jour-là dans le pain et le vin, mais rendus réels dans les corps qu’ils avaient nourris, et dans la détermination de quelques âmes à honorer leur Dieu avec tout ce qu’elles avaient, même si ce n’était que leur moi nu.

La fidélité, c’est ce qui se passe quand tout ce que nous avons à offrir, c’est notre moi nu. La fidélité de Dieu, et la nôtre. Il s’agit d’un monde si brisé qu’à la fin, quand rien d’autre ne nous atteignait, Dieu a mis de côté tout l’attirail de la divinité – la fumée et le feu, les rituels et les prophètes – et nous a offert son propre moi nu, s’est mis nu entre nos mains calleuses. Sans armes, sans défense. Un être humain. Assez, par la grâce de Dieu, pour ouvrir ce monde. Suffisamment pour nous ouvri, si nous le lui permettons.

Le permettrons-nous ?

Commentaire (2)

  1. Répondre
    Raymonde says:

    Merci Deborah de nous avoir envoyé votre homélie en ce début de Semaine sainte. (Je fais allusion aux homélies qui nous arrivent souvent 3 ou 4 semaines après avoir été prononcées alors qu’on est passé à autre chose.)
    J’avoue qu’hier j’avais décroché quand vous avez cité des auteurs: je suis visuelle à 99%. Je préfère lire qu’entendre. Cette lecture de ce matin m’aide à plonger en humilité…

  2. Répondre
    Fournier says:

    Merci Deborah pour votre homélie, on se retrouve beaucoup lorsque vous parlez de votre famille, c’était très intéressant et nous prépare à la Semaine Sainte.

Poster un commentaire